墙角的薄荷

（AI制图）

魏咏柏/文

小暑的天往下坠，蝉叫得人耳朵里发木。柳树叶子打了卷，边沿枯黄，渴得厉害。风也是热的，挨着皮肤滑过去，留下一层黏糊糊的汗。这日子，闷罐子似的。

墙角砖缝里，孤零零杵着几棵薄荷。细秆子，薄叶子，灰绿的，混在野草堆里，没人会多看一眼。它就长在这些地方，土薄，日头也晒不着，是连光都懒得落脚的去处。

小暑的雨没个招呼，天猛地裂开口子，雨水卷着地上的热气，鞭子一样抽下来。雨停了，我踩着烂泥去看墙根的葱，脚却被那几棵薄荷勾住了：它们全趴在了泥汤里，秆子折了，叶子破了，污泥糊了一身，脸朝下栽进泥里，像是被谁的大脚板碾过。

可就在这烂泥滩里，一股子清新气息猛地蹿过来。那味儿冲鼻，带着股蛮劲，生生顶开了四周厚墩墩的热气。它往鼻子里钻，往脑腔子里沉，叫人一个激灵——是薄荷的骨头断了，汁子淌了，它藏着的那点凉气，才不管不顾地全炸了出来。越是揉烂了，踩扁了，那味儿倒越冲，越透亮，像是从泥里挣出来的一声闷喊。

过了两三天，大清早我又晃到墙根。断了的薄荷老秆子边上，竟一窝一窝拱出了新芽。露水珠子挂在嫩叶尖上，太阳一照，亮得晃人眼。那绿气儿，比下雨前还足，还精神。这点不起眼的活物，在烫人的节气里，硬是从断口上又挣出了命。

我蹲下去，手指头碰了碰那些带伤的新叶子。一股凉气顺着指尖爬上来，那凉里头，裹着股摔打不烂的韧劲儿。这哪是植物的气味啊？分明是活物在泥里滚过，摔打出来的骨气，叫人想起后街种菜的老杨婆，日头像下了火，她弯着腰在地里薅草，汗珠子砸进土里“噗噗”响；又想起巷口补鞋的老李头，守着他那巴掌大的摊子，破收音机传出咿咿呀呀的唱戏声，满街的车喇叭也盖不住。他手里的那根线，一下一下，捻得又细又匀——他们，不就是这人世蒸锅里，另一把活着的薄荷？世上的风雨踩着脊梁过，日子里的砂石磨着骨头走，可骨子里那点透亮的东西，反倒越磨越硬实，越捂越悠长。

后半晌，蝉吵得人脑仁疼。我蹲在墙根，盯着这点绿。它不是什么金贵东西，就爱长在这犄角旮旯，悄没声息地活着。可偏偏是这热浪最凶的时候，它用自己的身子骨，熬出了最顶事的凉气。那味儿在闷罐子里左冲右撞，是活着的动静：就算被踩进泥里，也得用骨头缝里攒下的那点凉，顶开压下来的热。在不起眼的地方，也能透出自己的一股清气。

我掐下片带伤的叶子，指头肚一捻，凉丝丝的汁水就渗出来。它被揉烂了，倒把攒下的那点凉气，一股脑儿抖搂了出来。它像是认准了死理：活着，不是躲开这世上的烫，是用骨子里的那点凉，去扛，去顶，去挣个明白——它的香气，终究会悄悄爬上过路人的裤脚，透着一股无声无息的硬气。

隔壁小孙子让暑气拿住了，蔫蔫地躺着。我掐了几片嫩薄荷叶，在手心里揉出汁子，抹在他滚烫的太阳穴和额角。清气在闷热的屋里散开，孩子紧锁的眉头，也慢慢松开了。他奶奶瞧见了，没吱声，转身到院里，也掐了一小把薄荷叶，丢进灶上煮着的凉茶壶里。茶叶沫子沉浮着，薄荷叶子也跟着打转。她说，伏天燥，喝点这个，心里头利索。

墙缝里的这点凉气，就这样，渗进了人的日子里。