当《雪峰山的黄昏》一书在手中展开，仿佛有山间清冽的晚风，裹挟着松针、泥土和柴火灶的微息，拂过书页。这不是精致的案头清供，这是行水先生用脚板沾着暮色，在雪峰山的褶皱里，一垄一垄“耙梳”出来的日子。

  读他的诗，眼前铺开的是雪峰山特有的黄昏画卷：不是遥不可及的霞光万丈，而是晒谷坪上渐渐收拢的金黄，还带着日头最后的暖意；是佝偻身影肩着柴禾，缓缓没入竹林小径的剪影，扁担吱呀的轻响仿佛就在山坳回荡；是木屋瓦楞间升起的炊烟，缠绕着腊肉和米粥的敦厚香气；是围炉夜话时爆出的爽朗笑声，像火星子溅在夜色里，烫得人心头一热。他的诗句里寻不见刻意的藻饰，字字句句都像刚从后山挖出的冬笋，裹着层层的壳，剥开来是山野的鲜脆与清甜，嚼一口，是这片土地最本真的滋味。

  最令人心头发颤的，是那些在暮色浸润下，愈发清晰的坚韧与温情。一丛在夕照里摇曳的、最普通的芒草，在他笔下，成了“披着金光，向群山鞠躬的谦卑身影”，那在寒风中依然挺立的姿态，何尝不是这方水土养育的子民，面对生活的无声宣言？他写归巢的鸟，写灶膛的火，写溪流在暮色里低语的调子，写的都是雪峰山下，那些被黄昏温柔包裹的生灵与日子。他把对这片土地和乡亲们沉甸甸的眷恋，都细细研磨，融进了这些带着霜气和草木清芬的意象里。

  读着读着，仿佛看见那个熟悉的身影：披着一身渐浓的暮色，裤脚沾着苍耳和露水打湿的草屑，刚从山径上走下来。他不再是灯下运筹的掌舵者，而是一个雪峰山的归人，一个暮色的歌者，用脚步丈量着光影的流转，用心灵谛听着山峦在黄昏里绵长的呼吸。那呼吸，是土地的吐纳，是村庄安眠的序曲，也是他胸腔里从未熄灭的、对这片土地滚烫的赤诚。

 《雪峰山的黄昏》不吟唱虚幻的牧歌。它的力量，是岩石的沉默，是柴禾燃烧的噼啪，是霜打菜蔬的清苦，更是灶火映亮皱纹的暖意。行水先生以这本诗集低语：真正动人的诗篇，是浸透了霜色的晚云，是沉入大地怀抱的落日余晖。它生于斯，归于斯。读它，你的心会不由自主地沉静下来，随着那暮色四合时山野的脉搏，一同缓慢而有力地跳动。

  合上书卷，雪峰山特有的草木清气与暮霭的微凉，似乎仍在鼻尖萦绕。行水先生的诗，像一捧带着体温的、雪峰山下的泥土，轻轻放在读者的掌心。它轻声提醒：最深沉的诗意，不在他处，就在这日日轮回的黄昏里，在生养我们的山川草木间，在父老乡亲被暮色镀亮的、平凡而坚韧的脸庞上。（艺之声）