最后一口饭，沉在碗底。

几粒饱满的米，粘着一点琥珀色的油花，一小片温软的葱花。

勺子轻轻刮过，瓷壁发出细微清响。

不是盛宴的余味，是劳作后肠胃妥帖的归巢，是灶火熄灭时那一瞬满足的暖意。碗空了，心却满当当地盛着烟火气。